El Priligy de todas las salsas

El pelma me ha tenido subyugado algunas semanas. Mis seguidores habrán advertido que lejos de este estilo fresco y liviano que me adorna, las últimas entradas han sido militantemente coñazos. Tu estudia, era la excusa para ponerse al teclado de mi portátil y hablar en mi nombre. Pero los exámenes acabaron y hasta septiembre no hay nada que hacer, así que retomo mi blog aprovechando unos días de asueto.

Dicen las sufridas mujeres, que si el hombre fuera el que tuviera que parir ya se habría inventado algo para que no doliera. Las más concienciadas dicen que se habría acabado la humanidad. La eyaculación precoz se considera un problema masculino y, a mis ojos, es claramente femenino. Sé que suena egoísta pero qué quieren, que cada palo –con perdón- que aguante su vela. Durante mucho tiempo la definición de eyaculación precoz aludía a la incapacidad de aguantar el tipo hasta la satisfacción de la mujer. Si te ibas sin que tu pareja llegara al orgasmo eras un precoz, de forma que todos los amantes de frígidas contumaces lo eran. Era esa forma de definir la capacitación en términos de eficacia. Los termómetros eran pésimos medidores de presión y los barómetros eran incapaces para estimar la velocidad del tocino. Pues los malhadados con una compañera lenta eran precoces. Es verdad que hay veces que la cosa va demasiado rápida y te vas mientras aparcas el coche, pero no deja de ser un homenaje a la mujer. Al menos es lo que yo digo. Es un tributo cariño o cari si no ha pasado de la ESO, suelo afirmar rotundo. Pero también es verdad que a veces son ellas las que te dicen a ver si acabas de una vez con esa voz de receptáculo que ponen algunas, esas que ya no te quieren. Así que no hay forma de saber a qué atenerse.

Dicen los psicólogos, al menos los psicólogos que tenían un seiscientos en tiempos bárbaros, que la eyaculación precoz es producto de prácticas perversas en las que el sexo tenía que ser rápido. Nuestro perro, Calaf, ha mejorado el lema del barón de Coubertin, más rápido, más alto, más fuerte, más cota. Pero proclamas veterinarias aparte, en ese lema olímpico ya se pretende cierta superación de marcas. Así que no de todo tiene la culpa el hombre. Aunque el otro día Soraya, la cantante rubia incapaz de quedar la última en Eurovisión, pidió perdón por no ser homosexual -lo hizo en Chueca a causa del buen rollismo que nos invade- y la Pajín volvió por sus fueros, a exhortar a las masas con la reiterativa duplicación de géneros llegando al incongruente nosotros y nosotras -¿qué hará cuando no se pueda ocultar tras el plural? ¿dirá yo macho y yo hembra como si se refiriese a un lince episcopaliano?- culpar al hombre está de moda. Es tendencia. Al tiempo. Así las cosas las definiciones exculpan y culpan ideológicamente en lugar de definir límites, poner cotas aunque sean circunstanciales o dinámicas. Las definiciones no pretenden explicar mejor lo definido, sino explicar algo del definidor. Que le den al objeto habiendo sujeto, dicho en estilo poligonero, que aprovecha éste para ofrecer lo mejor de sí mismo. Así la definición de vida, de muerte, de principios inmutables, o de moralidad se atiene a las necesidades del hablante para explicar su ideología haciendo del concepto definido un bonito lecho de Procrusto. La vida empieza a los tres meses, la muerte digna llega cuando el cura ya no puede aguantar más y los principios ya no son unos porque son trinos.

Dice el chiste que uno que se autoacusaba de eyaculador precoz; sí, confirmaba, a los 8 años ya echaba unos polvos de la hostia. Pero no parece que los tiros vayan por ahí. Dicen que una buena definición es la incapacidad para conseguir un control voluntario de la eyaculación tras alcanzar un alto nivel de excitación sexual en presencia de ansiedad notoria. A mi me parece una birria. Si se te aparece Megan Fox en el cuarto no creo que mi control voluntario dé mucho de sí. Quedaría como un cochero excitado y notoriamente ansioso. Pero imagínense que voy a hacer pis en medio de la noche y me aparece esa pitón de Alicante, la Nessy de Benidorm que emerge por los retretes, y narcisísticamente uno cree que es la propia sombra proyectada en el inodoro, el reflejo del deseo, de la envidia de pene que los freudianos atribuyeron a la mujer y que todos sabemos que es nuestro oculto afán. Tenerla enorme, inagotable y más dura que la cara de Camps, a ese que solo le faltan dos escaloncitos. Ignoramos si son los de la escalera de Jacobs o son los del cadalso.

Ahora llega el Priligy (dapoxetina) para solucionarnos la vida. Hay que tomarlo una hora antes por lo visto. Más o menos como la Viagra. Así que quedas con una chica a cenar y hace nada, unos veinte años, te bastaba una ducha, golpe de roll-on en las oquedades braquiales, cachetazos de aftershave y a triunfar. Ahora te tomas el omeprazol porque el vino te da ardor, las estatinas para el colesterol rebelde, como ves mal, algún ibuprofeno para el último golpe que te has dado y preparas la pastilla azul y esta nueva en el pastillero tipo camafeo que utilizaba tu madre y que te da ese estilo de metrosexual tardío que tanto gusta. Así que salir se pone por un pico. Los hoteles dominicanos de All inclusive ya advierten: All inclusive menos farmacopea. Y es que Punta Cana se llena de pensionistas por tan atractivo nombre. Pensaron en tiempos lo de llamarla Lanza Experta pero quedaba superporno y desistieron.


Pero ustedes no lo hagan y tómense conmigo un poquito de Priligy, o póngale ídem a San Pancracio que esto de la retención en la faena también es una lotería y disfruten de la noche. Y si no hay suerte amatoria piensen en conquistar la isla de Priligy, monumento a la impotencia exuberante que nuestro prócer nunca dimisionario glosó a mayor gloria de Josemari, tomando como rehenes una cabra y un ramillete de jara. Y duérmanse rendidos con la proeza onírica o el esfuerzo del vaivén. El va y ven al Constitucional quiero decir.

Lo que de verdad sería meritorio, si saben algo de música, sería inventar la dacapoxetina, esa que dice empecemos de nuevo, pero como supondrán eso ya es para nota. Yo, como he suspendido, estoy de vacaciones estudiando. ¿Les parece poco orgasmo?

Solidarios

Hoy no me lo puedo levantar es el nuevo himno que Ana Torroja cantará en el patio de una cárcel si prosperara la imputación por delito fiscal que se le atribuye. Su defensor, Abogados Feliú, está también imputado por el montaje corrupto que se traía. Por lo visto el sistema era hacer, a los ahora imputados, residentes en el Reino Unido para que no tuvieran que declarar en España. El asunto no es por fracasar en los escenarios desde que se rompió Mecano. El fraude es por una empresa de servicios de restauración, Carlito’s Way. En dos ejercicios suman más de 650.000 euros.
Cuando murió Michael Jackson la marabunta de Internet ya sabía que tenía escrita una canción al Demerol, como si Concha Piquer tuviera una copla dedicada a los optalidones. Bueno el caso es que todo está escrito en y por las estrellas. Ana Torroja ya lo dejó claro en otra canción:

Con el morro por bandera
Listos para abordar
No hay mujer sin tentación
A los piratas del amor

¿Es necesario más? Con el morro por bandera. Es una auténtica declaración de principios.

Y es cuando la gente enrollada dice: no hay derecho, los cogen como chivos expiatorios. Cagoenlamar. Yo no podría ser de ninguna manera chivo de esos por lo que podemos denominar déficit de ingresos. A Belén Esteban la están investigando. Cobra 24.000 euros al mes por el programa de Ana Rosa Steel o Danielle Quintana; una de las dos.

A Lola Flores le metieron 28 millones de pesetas. Fue la primera y hace ya muchos años. Nada que ver con la multa a Valentino por 33 millones de euros. ¿Será esto el diseño inteligente?

Y luego están los que representan a España en el mundo, a los que vitorean en los circuitos patrios pero que no están dispuestos a compartir su suerte con nosotros y prefieren favorecer a suizos, andorranos o liechistenitas a la hora de la salud, las carreteras o los pantanos. De los más notorios actualmente está ese chico tan simpático, Fernando Alonso, que se lo hace en Suiza. También es el caso de la cóncava Judith Mascó o de la convexa Montserrat Caballé o la cuadrada Sánchez Vicario que van de andorranas. Igualmente Jorge Lorenzo que sigue los pasos de Rossi y Crivillé en su búsqueda de huecos legales en las pistas de Hacienda. El tenista Moyá, el futbolista Luis Enrique, el piloto Martínez de la Rosa o el golfista Ballesteros. Cómprense el As o el Marca para la lista completa. Es de señalar que Rafael Nadal sigue residiendo en Manacor y pagando sus impuestos en España.

Pero veamos que el himno del morro por bandera, no queda en famosos cantantes o deportistas. Los principios tan compartidos en España no acaban aquí. Ya saben ustedes que Bloomberg es algo así como una agencia de noticias económicas en formato de televisión. Fíjense lo que dicen:
“Terra Mítica, el parque temático en Benidorm, tiene entre sus atracciones a gladiadores romanos y una réplica de una pirámide egipcia. Desafortunadamente para el gobierno regional y las dos cajas de ahorro dueños de esa tierra mitológica los beneficios no han sido mucho más reales. Este parque es el monumento a como las cajas ayudan a financiar las ambiciones de los políticos. Terra Mítica fue un capricho político que costó un montón de dinero. Es parte de una larga historia donde las cajas se usaron para financiar la especulación masiva en el sector inmobiliario y de la construcción. Las cajas han pasado de 36 000 millones de euros desde el 2000 hasta los 243 000 millones de euros de finales de 2008 según el Banco de España. Con la peor recesión en 60 años, la morosidad es de 5,05 en las cajas frente al 3,81 en los bancos. Y la razón es que los políticos tienden inevitablemente a pedir a las cajas que apoyen los proyectos que creen les harán ganar votos. Muchos españoles admiran el modelo de las cajas porque sus beneficios van a obra social como salud y cultura en lugar de dar dividendos a los accionistas. El gobierno regional y la Caja del Mediterráneo tiene un 22% cada una y Terra Mítica ha perdido 270 millones de euros desde que se abrió.” Para su portavoz no solo se puede valorar al parque por su beneficio. Por supuesto, sin duda queda el maleficio.


Debido a que las cajas no tienen accionistas están más centradas en la cuota de mercado y en los ingresos que en la rentabilidad y en el control del riesgo. Esta es la clave principal que está detrás del riesgo acometido por las cajas al meterse en negocios inmobiliarios y hubiera sucedido con políticos o sin políticos. Lo dice un analista. Quizá quiera prosperar el día de mañana.

Y quien seguro quiere prosperar y, aunque ya lo tiene casi todo en la tierra, quiere hacerse un lugar en el cielo es nuestra vicepresidenta Teresa Fernández de la Vega. Si, la que se lleva tan bién con el Vaticano. Bueno pues ahora, en la Ley General Audiovisual en la que las televisiones dejan su óbolo para el cine español, ha excluido al cine porno: “No podrá computarse la inversión o la compra de derechos de películas que sean susceptibles de recibir la calificación X”, dice en su artículo 4.

Traducido: vamos a ver bonitos, gastaos la pasta, del 5 al 6% de vuestros ingresos, en películas para la familia, nada de esas guarrerías para pervertidos.

Ay Teresa, Teresa, ¿empezamos a perseguir el porno, seguimos por recomendar las películas que forman el espíritu, y calificamos a las otras con reparos, 4R está bien?

Lo recordarán: primero vinieron por los comunistas. Y yo no me manifesté porque no era comunista. Luego vinieron por los judíos. Y yo no me manifesté porque no era judío. Luego vinieron por los sindicalistas. Y yo no me manifesté porque no era sindicalista. Luego vinieron por los católicos. Y yo no me manifesté porque era protestante. Después vinieron a por mí. Y para entonces ya no quedaba nadie para hablar.

A celebrar, a celebrar, hasta enterrarlos en el mar

Rajoy está celebrando el aniversario del Congreso de Valencia. ¿Han celebrado ustedes su operación de fimosis, su primer DIU? ¿han conmemorado ustedes el primer año tras acabar FP de torneros, teología satánica o Corte y Confección 2? ¿Tienen anotada la primera vomitona alcohólica, la primera salmonelosis en un chiringuito? ¿Sacan la tarta y las velas cada aniversario de cuando dejaron de fumar, cuando empezaron a mentir, cuando cesaron de soñar?

Pues hete aquí que nuestro Mariano Rajoy convoca a sus chicos con un adestes fideles extemporáneo volviendo al lugar del crimen y como una novia, lleva algo nuevo -la primera vez que gana algo-, algo azul -recordando a Aznar en un escenario zarco-, algo usado -los dichosos principios de los que ostenta una y otra vez- y algo prestado, al menos de momento, hasta que le salpique el caso Gürtel del que no dijo ni mu. ¡Celebremos lo que perpetramos hace un año! Gaudeamus Igitur!

Y como estaban en Valencia le cantaron todos el japiberdeituyu dirigidos por Camps, que es de esperar que tuviera a mano las facturas de sus ropajes, que no vamos a ganar para suplicatorios, y que Bárcenas estuviera de viaje para no romperles el rollo, porque están tan encantados de haberse conocido que aprovecharon los fastos del otro Orgullo y hasta le gritaron a Rita Barberá ¡machota!. Si está Cañizares seguro que le llaman ¡Montse!

Así están las cosas, el país en llamas y ellos tan contentos. No sean malos y le busquen cinco pies al gato, no crean que ya empiezan a oler a pelambrera y la acarician entre las manos, no. Ni por un momento supongan que las previsiones de la CEOE que alargan la recuperación pueden ser motivo de alegría, quiten de la cabeza que han sacado los calendarios de la cartera para contar con los dedos los meses que le queda a ZP para tratar de levantar esto y frotándoselas miran al cielo sonriendo…no le va a dar tiempo. Descarten cualquier maldad en los Populares. Lo que pasa es que Rajoy está animado por el jingle de La Casera, ese anuncio donde el trueno le precede, el rayo le acompaña, la luz le envuelve, la tierra tiembla, los montes se desgajan… y el relámpago se fumiga al padre en la mesa de camping, y en el que la esposa, sin temor al delito de género, se reconforta en su viudedad y acusa con un ¡Mariano, sin Casera no hay verano! Así es, Mariano, el presidente, asociado a la cultura de siempre, por fin lo Popular es popular de verdad.

Pues eso, que se enteren Gallardón y Feijóo que no han ido a adorarle, a los que se ha añadido la inmarcesible Esperanza Aguirre para fundar mejor el estrambote en este partido tan poético, que van de lo suelto a lo estreñido con una enorme facilidad.


Ahí la ven tirando de pierna en una foto por la que pujaría hasta Berlusconi y de las que le gustan a El Mundo para titular ZP le mira la huchita a Esperanza Aguirre, para aclarar después, que hablaba de financiación autonómica.

Y después del fervor antimariano, la Espe, cuando minutos antes había estrechado lazos con sus enemigos más cordiales, estaba tan guapetona, metiendo tripa y sacando pecho; quizá sea que prefiera a Zapatero y Blanco que al pamplinas de Mariano, haciendo suyo eso tan español de mía o de nadie. Y es que La Moncloa tiene un no sé qué...

El experimento del mundo pequeño

Vaya semanita. Ha muerto Farrah Fawcett y Michael Jackson. Ella era uno de mis sueños de niño y posiblemente yo, cuando niño, lo era de Jackson. Una preciosa boca que tapaba una actriz vulgar y un brillante músico y bailarín que tapaba un polienfermo psiquiátrico. Así que ya lo saben ustedes, soy la unión entre Farrah y Michael que confirma la teoría de los seis grados de separación, esa que sostiene que todos estamos conectados por un máximo de seis enlaces o vínculos.


Es verdad que esos grados a veces se reducen a uno y todos los caminos llevan a Bárcenas, como si el tesorero del PP fuera una especie de loba capitolina que amamanta a las redes de financiación del partido. Pero los Populares se contentan con la escisión del caso del Supremo como si fuera exculpatoria. O mejor, haciendo creer a su ingenua grey que han ganado parcialmente. Y se lían y presentan querellas para retirarlas, como si fuera una oferta de impuestos para las rentas más altas del Gobierno socialista, de esas que desaparecen en el culto a lo efímero, a lo evanescente, a los gestos que tan cerca están de la amenaza. Qué otro sentido tiene ir al Supremo, a los supercicutas máximos, a presentar una querella contra Chaves y su hija y retirarla al poco tiempo. Dicen que la van a reformular.



Y en esto de la reformulación está Izquierda Unida con Cayo Lara, entre cónsul romano y amante de doctor ruso egipcio, que cae del caballo para darse cuenta que necesita un único discurso para toda España "Tenemos que recuperar un discurso federal y republicano que se ha podido ver diluido en función de alianzas con fuerzas nacionalistas en determinados territorios de España. Necesitamos un discurso de Estado coherente, que consiste en poder defender lo mismo en todas las federaciones del Estado". Coño, pues claro. El único sitio donde no tendría sentido sería en un paraíso fiscal, poco poblado últimamente por trabajadores; pero cómo se puede decir una cosa en el País Vasco y otra en Andalucía. Recuperemos a Shakespeare y el famoso monólogo del judío Shylock contra Antonio.

… ¿No tiene ojos el judío? ¿No tiene el judío manos, órganos, miembros, sentidos, emociones, pasiones? ¿No se alimenta de la misma comida, no se lastima con las mismas armas, no se expone a las mismas enfermedades, no se cura con los mismos remedios, no se calienta con el mismo verano y se enfría con el mismo invierno que el cristiano? Si nos hacéis un corte, ¿no sangramos? Si nos hacéis cosquillas, ¿no reímos? Si nos ponéis veneno, ¿no morimos? Y si nos hacéis un agravio, ¿no habremos de vengarnos? Si somos iguales a vosotros en lo demás, también en eso hemos de parecernos.


¿Hace falta darse cuenta que la contradicción marxista les ha explotado en la cara en forma de nacionalismo? ¿Hace falta ver que es el capital y son sus constructos intelectuales, los que adosan la bomba lapa en cada pacto lingüístico, en cada pretensión identitaria, en cada proclama independentista? ¿Dónde está el análisis de las condiciones objetivas, la dialéctica y la vanguardia obrera? Y encima sin tocar pelo. Porque al menos los sociatas parten el bacalao en algunos lugares. Pero Izquierda Unida cada vez se come menos roscos.

Y roscos son los se acumulan en nuestro marcador privado de competitividad, de productividad. Cada vez nuestro desparpajo latino se va mustiando y seremos los malos para el 2010, cuando todos hablen de la crisis con un te acuerdas, nosotros aún con un quizá el año que viene. Y no le veo a Zapatero implicando a los empresarios en la jugada esa del cambio de modelo productivo.

Cualquiera que no esté ya en edad de ser contratado, mayores de 45 o así, habrá oído que nuestro paro es estructural. Te lo dicen así, como si la solución estuviera implícita y te respondieran. Es más o menos cuando el fontanero se pone en jarras ante una humedad y dice con rotundidad, eso es de una fuga. Ya suponía yo que no era un comportamiento proactivo del techo. Al menos con ese señor en jarras sabes que te va a destrozar la cubierta y quizá el suelo del vecino, pero confías en la desaparición del problema, pero la conjunción económica política lo lleva diciendo décadas, hasta que se repite de nuevo,para que insistan en el diagnóstico profecía. Y si es estructural es que no es coyuntural, es decir, que no se debe a la mala suerte o alguna otra faena aislada, el paro es estructural porque no sabemos hacer las cosas y nuestra economía se basa en modelos incorrectos y un bla, bla, bla que no soluciona nada.

Ahora el vellocino se pone en la tecnología y en la falta de innovación. Por lo visto nos falta peso industrial y nos sobra fracaso escolar. Pero en la práctica muchos ingenieros están en paro o infraempleados. Unos pocos datos. En España el 28% tiene estudios superiores, en Alemania el porcentaje es de 18. Pero solo el 61% de los españoles han llegado más allá de la ESO, cifra que supera Francia con el 82%. En Alemania el peso de la industria es 9 puntos superior, dedicando un 2,53% a I+D mientras España dedica un misero 1,27. Qué pasa, que Francia registra diez veces más patentes que nosotros, 3720 frente a 363 con solo el doble de tamaño. Sin aburrirles, necesitamos 45.000 empresas innovadoras más. Duplicar nuestra actual cifra. Y ya se hablaba el otro día de la generación ni, ni: ni estudia, ni trabaja. Y como hemos visto antes ni inventa, ni innova. Solo se nos da bien aceptar trajes y viajes gratis total y bajarnos discos y películas por la patilla.

Es necesario implicar a los empresarios en el cambio de modelo productivo considerando que existe el diálogo, pero también la coerción, y más necesario aún, cambiar la mentalidad de nuestros conciudadanos para abrazar el nuevo paradigma, posiblemente con mucho esfuerzo no directamente recompensado, lo que llevaría a unos sindicatos a actuar inteligentemente, lo que significa manejar también el diálogo y la coerción y no necesariamente contra el empresario y el cambio significa asimismo variar el proceso educativo de igualdad de oportunidades sin creer que así se igualan las capacidades, y ser diligente contra la opacidad fiscal y ser duro contra el absentismo y los médicos cómplices y pagar más a los maestros para que sirvan de modelo y no de escarnio.

Y es cuando ves que la teoría de los seis grados de separación, la versión epistemológica del mundo es un pañuelo, se quiebra, porque a la hora de cambiar uno mismo, de afrontar nuestro mundo cercano, de arrimar el hombro, cuando llega ese punto de sacrificio, de cooperación, de solidaridad, en España no conocemos ni a Dios.

Lo que gastamos en gestas y en gestos

Habrán leído en El Mundo, ese periódico que perdió las legislativas y que cree que ha arrasado en las europeas, que ha dado con el nido de la serpiente, con lo del jefe del CNI y sus fotomatones, una nueva estirpe de guardaespaldas y artistas del fotomontaje, en estas épocas contradictorias de pluriempleo y nuliempleo simultáneas.

En esa línea de afán informativo, proclama lo que llama paquete turístico especial para lesbianas, un todo incluido en la España de ZP (sic), con semana de playa, hotel de cinco estrellas, inseminación artificial y boda.

¿Y cómo es posible tal desmadre? se preguntarán obligados por los periodistas, pues fácil: es que España es un país cuya legislación lo permite todo, entrecomillan, con caracteres para los que no se necesitan gafas ni cerebro y dejan en el cuerpo del texto los detalles más liberales, los que les permiten sentirse mejor con ellos mismos. Entre esos detalles figura que la promotora es del PP, pero la culpa de tanto maricón y tanta tortillera es de la España de ZP, esa sin moral ni vergüenza.

Si se pasean por el barrio de Salamanca, además de asistir al parque temático Terra Crítica, donde pueden ver ricos de verdad y promotores inmobiliarios con la cabeza alta, gracias a técnicas de conmiseración asistida, si se fijan en los locales vacíos, junto con los Se Traspasa y los Liquidación Total, podrán leer otros carteles que dicen algo así como “Este negocio ha cerrado gracias a Zapatero (y a su visión de futuro)” y que firma el Frente Nacional. De nuevo las técnicas de propaganda a favor de los creadores de opinión.

Y ustedes se preguntarán si creen que somos memos, y yo les contesto que sí, sí que lo creen y sí que lo somos. Dos por el precio de uno, sin contradicciones, ni matices. He dicho, luego existo. Así lo oí el otro día en un abrevadero de vending cafetil a una economista que debe hacer la guerra racionalista por su cuenta.

Y para confirmar mi teoría de la doble estupidez adéntrense en el insondable mundo de las páginas de sociedad del ABC y lean cómo varias parejas de recién casados las pasaron más putas que un martini revuelto. A ver si no. Llegaron con cinco horas de retraso después de un crucero por el Caribe organizado por Pullmantur.


Fíjense en las caras de la pareja que aparece en primer plano, esa barba de día y medio, o de dos semanas pero que no crece, quién sabe, esa gorra tan necesaria bajo techado, esa sonrisa de la que se sabe derrotada pero que tiene aún la energía suficiente para crispar los dedos en forma de puño, mostrando que la lucha continúa, que si ellos no lo lograron, vendrán otras generaciones a hacer posible la gesta de terminar un viaje de bodas. Y todo por culpa de la gripe ZP.


Por último déjenme que pida la muerte de Harrison Ford. Por muchas razones, por ser un guapo de mierda entre las primeras, no me gusta ir en segundo lugar en nada. Pero también por haber hecho unos peliculotes que lo flipas –estas drogas antioxidantes funcionan- lo que envidio soberanamente y, en estos tiempos de miseria, por haber ganado el año pasado 65 millones de dólares. Si lo de Florentino con Cristiano Ronaldo ha suscitado tanta actividad parlamentaria qué menos que una buena ejecución al listillo de sonrisa encantadora y faja, porque es seguro que la lleva. A ver si no.

La verdad que ha sido una lástima que la contratación de Cristiano Ronaldo ponga de nuevo de relieve nuestras carencias intelectuales, ideológicas y de sentido común. Izquierda Unida en su versión cuatribarrada pidió que se limitasen las remuneraciones de los deportistas profesionales. Eso es, a las esencias. Y Soraya Sáenz de Santamaría en su particular festival del humor pide opinión al ministro de deportes Zapatero sobre la cuestión, entonces salen los sociatas defendiendo la liberal menor intromisión posible del Estado en los asuntos de los hombres, y los demás por el estilo.


Y a mi, que me importa un carajo lo que le paguen al portugués, siento que lo de comprar Taurus KEPD 350 es bastante peor. No bonitos, no. No es la última batitaurus cosmogónica para hacer mayonesas en este veranito en cero coma. Es un misil que cuesta 950.000 euros. Compramos casi cincuenta. Con la radio y las alfombrillas 57,39 millones de euracos. Ahora eso sí, el Ejército del Aire español da un salto cualitativo al sumarse al selecto club de los que tienen misiles de crucero de alcance medio. Con lo que volvemos a los cruceros y las bodas como base de todo mal.

Por dios, que traigan un olifante ipso facto, uy no, si eso es de la canción de Rolando y este es Cristiano Ronaldo, nada más lejos de los sarracenos. Tendré que volver al logopeda. A ver si me encuentro al Rey.

La veracidad en los pseudónimos

A la Sra. Leonor Barr Wheeler, Directora de la Escuela Primaria de Longdale.

Mi querida Sra. Wheeler, encomendamos a su cuidado a una niña feliz, sana, comparativamente equilibrada y demostrablemente inteligente, a la que le encantaba el colegio y adoraba a sus maestros y disfrutaba de la amistad de un reducido circulo de condiscípulos.
Ocho meses después nos devuelve un ser destrozado anímicamente, que suplica, que no lo llevemos al colegio. Según creo, la Asociación de Padres y Maestros y los Defensores de los Alumnos, han celebrado reuniones secretas a fin de hablar del carácter de mi mujer y del mío y sobre qué hacer con nosotros. Dado que nadie ha venido a casa a discutir cara a cara los problemas que tanto nos preocupan es obvio que nos han juzgado y condenado en nuestra ausencia y el veredicto se ha filtrado de padres a hijos.
Mitzi empezó el curso con muchos amigos y lleva tres meses siendo el objeto de la mofa, el escarnio y el odio de los que más quería. Las pequeñas conspiraciones de los niños dirigidas contra ella, se inspiran en secreto en las de los padres y está siendo silenciosa e incesantemente perseguida y boicoteada y evitada durante toda la jornada escolar.
Este lento asesinato de la mente y del corazón y del espíritu de una niña es el orgulloso resultado de las reuniones patrióticas celebradas por algunos padres y patrocinadas por la Asociación de Padres y Maestros y los Defensores de los Alumnos.
Me gustaría que vieran lo apropiado y valientemente que nuestra hija trata de librarse del desconcierto de su primer encuentro con la barbarie que se hace pasar por virtud americana. Una barbarie que comenzó en su escuela entre adultos. Ahora que hemos descubierto las razones de la agonía de Mitzi, naturalmente le procuraremos un tratamiento competente que le libre de las cicatrices infligidas. […/…]
Los daños psíquicos que ha soportado no los hacen menos reales que si, en un sentido físico, los hombres y mujeres de la Asociación de Padres y Maestros y los Defensores de los Alumnos, hubieran incitado a sus hijos a darle una paliza y dejarla inconsciente en el recreo.


Mitzi es, fue, la hija de uno de los represaliados por la caza de brujas de McCarthy, quizá del más conocido, quizá del más combativo. Mitzi es la hija de Dalton Trumbo y autor de la carta de más arriba. Para quien este nombre le haga escaso eco en sus recuerdos, digamos que fue el ganador del único Oscar que nadie recogió porque no existía el premiado. Para subsistir tuvo que utilizar hasta trece seudónimos y Robert Rich fue uno de ellos. El desconocido ganador del Oscar por el guión de Bravo.

Durante la Segunda Guerra Mundial, 277 guionistas se alistaron para luchar contra el fascismo. Cinco no regresaron. Seis años después, 43 de ellos entraron en una lista negra dictada por el Comité de Actividades Antiamericanas, perdiendo sus trabajos, sus pasaportes y su libertad.
Dalton Trumbo hizo los guiones entre otros muchos de Vacaciones en Roma, de Espartaco y de Johnny cogió su fusil. Acabo de zamparme de nuevo esta última que Trumbo también dirigió. Creo que todos la habéis visto. Hay algunos lectores repugnantemente jóvenes que en la fecha de la producción, 1971, estaban esnifando polvos de talco y quizá no se la hayan arrojado al coleto. En modo alguno pienso contarla. Es una película de las obligatorias, de esas de pantalón largo con vuelta, que te jode la vida y te estremece el alma, de esas que te hacen cambiar el voto si eres de los que no te detienes a pensar. Casi siempre la colocan en la bandeja del antibelicismo, y sin duda bien está situada, pero también es más cosas, la primera es sobre la eutanasia, indispensable contribución, pero también Johnny cogió su fusil habla de la libertad en general, la relación paternofilial, la culpa y el perdón, la aceptación, sobre todo, de la presencia de los demás con sus expectativas y sus necesidades. Un ejemplo, una pareja de novios se están besando en el salón de la casa de la chica. Él chaval se va a la guerra. Entra el padre de ella y dice algo así como en mi casa no podéis hacer esto, como si fuera el asiento trasero de un coche. Pero papá, se va mañana. Vete a tu habitación, le ordena a su hija con voz grave. Y tú vete con ella. Síguela ¿Sabrás cuidar a una mujer, no? le lanza al soldado lampiño alfombrándole el camino.


Es sorprendente que esta película no se ponga obligatoriamente en cada colegio, no tanto para adoctrinar, que falta les hace a profesores y alumnos, como para discutir, para plantear las guerras, para hablar de la muerte, del egoísmo y de la generosidad, una película como estímulo de casi cualquier cosa, para relativizar la propiedad cuando se pierde, para añorar el sol cuando la vida te lo ahúma. Es una película para centrar la importancia de las cosas y mirar el mundo de otra manera, no de la mía, pero sí distinta a la previamente habida.

Y si es necesario ponerla en cada colegio, más lo sería ponérsela a nuestros próceres, a diputados y senadores, a alcaldes y presidentes de diputación, a ministros y asesores, a los obispos y a los jueces, a periodistas y sindicalistas. Curiosamente excluiría a los militares, que son los únicos que piensen lo que piensen –no haré chistes- se lo guardan en sus cabezas y mantienen su papel de baby sitters de la democracia, no de unos intereses espurios, sin grandes coches, sin intercambiar cabezas en las fotografías, sin declaraciones inoportunas, pagándose sus trajes y sus viviendas, a los milicos últimamente sólo se les pilla en renuncia cuando dejan que el trillo lo maneje un campesino murciano tramposo destrozando la mies. Todos los demás utilizan sus salarios para buscarse sinecuras, para disponer de un altavoz mayor que el de los que representan, para mentirnos, para medrar, para acoger familiares y amigos o directamente delinquir.

Si podéis, ved Trumbo y la lista negra, un documental de Digital +, maravilloso si no fuera tan descorazonador tener tales semejantes, genial por la misma y especular razón.

Termino con otro texto de Trumbo, sin contexto evidente, pero que me vale de pretexto para reincorporarnos al mundo, al mundo de coger las cosas por las solapas y no dejar que algunos nos digan a los más, cómo debemos llevar nuestras vidas. Unas palabras contra la rendición.

Barcelona calló y no estabais allí, ni yo estaba allí, y quizá si hubiéramos estado la ciudad hubiera resistido y el mundo hubiera sido otro y mejor; pero estábamos aquí y aquí seguimos juntos; y nuestra ciudad no caerá, y si cayera, más nos valdría quedar enterrados en sus ruinas que estar ausentes por segunda vez.

Transporte cúlico

Soy un copión, lo reconozco. No se crean que me he estado examinando. Qué va. Es que el otro día leí en un blog amigo una entrada sobre espacios ocultos en este Madrid de nuestros desvelos y hoy, con la que estaba cayendo en la capital que hasta derretía el Apiretal, voy y me hago una de recintos ignotos. Copión y usurpador.

Lo malo de la tarea es que si son ignotos, no sabes donde están y por tanto no puedes ir en ninguna dirección prefijada. Así que a vagar por las calles de Madrid. Me había dejado el Peeping Tom Tom en casa, así que utilicé como postrer sustituto las posaderas de cualquier zagala que llevara mi paso para teletransportarme. No se asusten, es la metáfora de la Cruz del Sur, de la más próxima Estrella Polar, de la brújula –como nínfula pero en malvado- que te guía pero en formato antifonario, que dirige tus pasos sin el esfuerzo de calibrar tu decisión cada minuto. Se preguntarán qué pasa si el pandero se encamina por arrabales indeseados. Sería fácil responderles que el camino está en el proceso, que uno es viajero y no turista y demás pamplinas que la gente repite sin parar. El dictamen es más prosaico, ¿va el culo por la sombra? ¿hay una cuesta inaceptable? Si la respuesta es afirmativa cambia uno de ancas, que en esta época están todas en sazón, respingonas, prietas, abultadas; uno se queda meditando apoyado en el árbol de decisión y ve cómo sus antiguas guías se alejan, pero presiente unas nuevas que se acercan nerviosas, dispuestas a servir de trasero alfa y precederte en tu viaje.

Con el ritmo de unas nuevas nalgas irredentas como hemisferios cerebrales de un elector de izquierdas, me encaminé por el viaducto hasta que a los pocos minutos surgió delante de mi un recinto ignoto: la Dalieda de San Francisco (40º24’36’’ N 3º42’52’’ O). Ahora se lo explico, déjenme antes que les diga que es una pequeña zona verde que ocupa un solar abandonado junto a la iglesia de San Francisco el Grande que mira al parque de la Cornisa. El jardín mantiene el trazado del antiguo convento de San Francisco destruido en la Guerra Civil. Se pretende que cada parterre tenga diferentes especies de dalias, de ahí lo de dalieda.

Las dalias vienen de México y florecen ahora, al principio del verano, en el lenguaje de las flores –sí, ese idioma que no existe- significa tus ojos abrazan, lo que no deja de ser turbador y a la vez paranoico si son también tus brazos los que miran. Son de la familia de las margaritas, por lo que deben resolver satisfactoriamente las dudas del amor: lo dejo o me largo. Lo han deducido correctamente, existen las dalias trucadas, las que mienten más que Johnny Guitar.

Dalieda de San Francisco. Ya me imagino que de rosaleda, dalieda, pero nominator no hizo esta vez uno de sus mejores trabajos. Quizá bastaba algo como jardín de dalias, o paseo de las dalias, para lo que no hace falta pensar mucho, siempre se podría haber puesto uno castizo y proponer dalias a porrillo o dalias a tutiplén o quizá buscar un nombre extranjerizante de esos que tanto les gustan a los munícipes, Dahlias’ terrace por ejemplo, aunque a mi la que más me hubiera gustado, la que claramente hubiera sugerido la exquisitez de la flor, sin duda hubiera sido Daliacatessen. Qué malo es pasar hambre.

Como quiera que sea, el jardín limita con una tapia que limita la santidad de lo terrenal, lo celestial y lo mundano, como si por un lado se orase y por el otro cayeran los cuerpos fusilados, como si en el haz estuviera puesta la mirada absorta del penitente y en el envés la espalda trémula del dispuesto a morir, desentendiéndose ambos, el uno del otro.

Y la rusticidad del ladrillo macizo visto extramuros contrasta con las formas cuidadas del templo, con sus fachadas en albero lavado, en goloso mantecado y esa tapia con sus arcos cegados, que en algún momento negaron la entrada a otra forma de ver el mundo, confirma esa imposibilidad de entendimiento.

Las dalias todavía seguían allí, desperezándose con dinosaurios, pero el enorme calor las estaba agostando y tuve que buscar un tafanario de vuelta, más maduro, de andar más quedo que me regresara a casa. De camino pensativo confundí mi guía con las témporas y me dí cuenta que paseaba perdido por los sitios en los que fui feliz, como si regresara al lugar del crimen, el delito del deleite, la ventura que alguna vez llenó, aunque fuera parcialmente, mi vida y que estaba eternamente vinculada a esos barrios y callejuelas.

Con el sudor escarchándome las gafas fui incapaz de no toparme con una manifestación en bicicleta. La brújula de mis resabios se volvió loca, había culos por todas partes, masculinos y peludos, femeninos e inquietantes, desnudos todos de solemnidad. En un alarde de verticalidad capicúa textil, solo llevaban gorras y zapatillas, unos paréntesis de pudor que acotaban pechos enhiestos, barrigas prominentes, pubis revoltosos y mingas morenas. Reclamaban más respeto a su medio de transporte, dicen sentirse desnudos ante el tráfico. Para ello uno paseó en patín con un tricornio, mostrando su timón de cola.

El sábado no fue mal día para pasear en pelota por Madrid. Pero se han cargado mi sistema de orientación. Ya soy en mi ciudad como una ballena desorientada que no distingue la proa de la popa. Quizá afortunadamente.

La noche se puso íntima como una pequeña plaza

Por mucho que digáis la elección sexual existe. Cuando en un semáforo cruzan niños de la mano de algún adulto, las niñas me miran a mí y los niños miran la moto. Sé que me llamarán machista y crearán, ingenuas y adscritos, que es por la educación sexista y hablarán de género, el nuevo fetiche, cuando el feminismo de la diferencia se murió en su incomprensión y ya nadie lee a Betty Friedan. Otra desafección en la rive gauche del pensamiento único.

Dicen que sexo oral es que se trasmite de curas a pupilos. Como pasaba hace siglos con el Trivium o el Quadrivium, ahora se les alecciona en otras artes más ovídicas. Entenderán porqué pasa sobre todo en la verde Erín. Yo que pensaba que lo del adjetivo era por los glaucos campos. Pues no, era más lorquiano, verde que te quiero verde de puro verde inmaduro para darle un toque más de Orihuela, más de nana.

Pero no confundamos la poesía y lo chusco de mi comentario con la realidad.
Después de 10 años de trabajo, una comisión de investigación formada en Irlanda para esclarecer los abusos físicos y sexuales sobre miles de niños pobres de solemnidad, hizo público su resultado hace unas semanas. El informe no publica los nombres de los más de 400 religiosos y religiosas y un centenar de seglares acusados por las víctimas. Dicen que renuncian a airear la identidad de los acusados, dicen que muchos de ellos ya han fallecido, y otros están enfermos. ¿Acaso estaban sanos cuando obligaban a un niño a practicarles felaciones, cuando le daban palizas vestidos solo con botas de cuero, cuando miraban mientras un colega sodomizaba a los alumnos? La procesión, perdón, la ley del silencio se impuso a cambio de que las órdenes religiosas implicadas aceptaran colaborar en la investigación. Con lo fácil que hubiera sido decir ante las listas del oprobio: os mentimos. So what?


Llegaron también a otros acuerdos. A la Iglesia católica le ha salido barata la orgía: después de cepillarse a unos 12.500 niños, del cepillo de la iglesia sólo han tenido que sacar un misero 10% de los más de 1.200 millones de euros abonados por la República de Irlanda a los afectados. El Gobierno firmó un pacto en 2002 con la Iglesia considerando que bastaría con 300 millones de euros para indemnizar a todos los hombres y mujeres víctimas de aquellos. Se cree que pudieron ser 25.000 niños. ¿Se dan cuenta qué cifras? ¿Podemos considerar este asunto como una mera manzana podrida o como un colosal Mercamadrid de podredumbre?

Pero en Irlanda ya llueve sobre mojado. Un poco antes de la afición de sus curas a los pantalones cortos y a la ausencia de vello, nos enteramos que habían decidido indemnizar de la misma forma a la víctima terrorista como al terrorista victimario. Dicho de otra forma: si a un hijo de puta le tiembla la mano al percutir el dispositivo y éste se dispara, si a ese mismo hijo de puta se le adelantó el reloj y su bomba le explota en sus mismas narices de hijo de puta, se le compensa con 12.000 libras. Las mismas 12.000 libras que al tipo que pasaba por allí, las mismas que al niño que corrió tras el balón que siempre rueda hacia el peor sitio, las mismas 12.000 libras del terror y padecer pasivos. Es la otra y repugnante forma de igualdad.

Nuestra vicepresidenta dice que la Iglesia tiene todo el derecho a intervenir en la deliberación democrática pero es a los gobiernos a los que corresponde aprobar las leyes. Dice que piensa mantener una posición de respeto en la diferencia y de lealtad en la discrepancia consciente de que comparte con el Vaticano tareas comunes como el respeto a los derechos humanos. ¡Qué harto estoy de estos! Con el Partido Popular que hay y la Izquierda Unida que queda, mira que lo ponen fácil para que les vote in saecula saeculurom, pero nada, no paran de demostrar lo zotes que son.

¿Qué coño es eso de que la Iglesia tiene derecho a intervenir en la deliberación democrática? ¿Cómo nuestra vicepresidenta valida a una de las instituciones menos democráticas para hablar de democracia? Una institución que no paga sus impuestos, que mantiene la segregación de las mujeres, que lanza cada día mensajes antidemocráticos, que impide el progreso investigador, que ataca el más básico de los derechos, el derecho a la propia vida prohibiendo el preservativo: unos dos millones de muertos al año por sida, ya llevamos 25 millones desde 1981.

Ahora quizá se conformen con reprobar al Papa, más música para otro fuego de artificio. No se han dado cuenta que no tienen opinión alguna sobre Europa, que no tienen opinión sobre la corrupción cuando es fraterna, que se han quedado callados porque el enemigo a batir apenas palpita.

Nos vamos ya con una mínima reflexión de las de taco de calendario. Los respectivos secretarios generales regionales del PSOE de las comunidades Valenciana y de Madrid han logrado otra humillación para sus filas en estas elecciones. Alcaldes encartados con fianzas multimillonarias, severas sospechas, casi Supremas, sobre el tesorero aforado Bárcenas, trajes impagados de Camps y Costa, el comejueces Fabra con la enésima investigación de la fiscalía anticorrupción se ponen a secar al sol de la justicia y Gómez y Alarte, ambos a dos, son capaces de hacer que la diferencia de votos pase de enorme a sideral, de considerable a la de Dios es Cristo, por decirlo con decimales. Tomás Gómez y Jorge Alarte se lo han currado. Este último ha logrado que en el pueblo donde es alcalde en el 2004 el resultado fuera de 15 puntos porcentuales a su favor y que ahora en el 2009 el PP le haya superado por 3 puntos. Brillante. Ambos deberían hablar. Los dos han logrado que los feudos del PP sean inexpugnables. Sé que el PSOE olvidó el marxismo hace tiempo, de la poca vergüenza espero que no hayan abjurado todavía, queda la autocrítica o, al menos, la renuncia, la dimisión, poner pies en polvorosa, hacerse cartujo o la explicación necesaria de que todo es una treta para que se confíen. ¡Que no pasa na!

Si es así que nos lo digan, que vivo en un sinvivir.

Votos y devotos

Me acabo de comprar un chisme de esos que te ayuda a seguir un camino y estoy encantado. Es un GPS modelo Peeping Tom Tom que vale para encontrar cuerpos desnudos en las playas y bombones belgas que, en contra de lo prometido, seguro me ayudará a perderme en alguna duna. Pero da igual, sarna con gusto…es una bendita mezcla explosiva.

Y es que para sobrevivir, hay que buscar las propias fuentes del Nilo con el claro propósito de no hallarlas, hay que seguir la estrella polar deseando, en lo más íntimo, haberla confundido con la estrella errante, porque cada vez más, lo correcto es erróneo y lo cabal es torticero y huidizo.

Después de tantos años de autoritarismo, los españoles tenemos un acendrado odio hacia la autoridad. Los gobernantes no nos lo ponen fácil en esta voluntad nuestra de cambio. Podríamos ser colaboradores, simpatizantes o militantes activos, hasta neutros como eljabón y tibios como la baba de un niño, pero preferimos mostrarnos tan descontentos que no queremos ni votar: al estilo del ejército, que se joda el capitán que hoy no ceno.

Pero te conciencias y te dices a ti mismo, me portaré como un ser sensato, seré bueno, acudiré a emitir mi voto y responsabilizarme de los problemas de este mundo. Y cuando se te han quitado las nauseas, te has sellado la nariz y ya estás bizqueando de mirar a otro lado, vas y oyes a los del PP decir que Camps es el español más honorable y a la Pajín no sé qué de la conjunción planetaria y te quieres hacer del Betis para no dar explicaciones por tus lágrimas.

Y es que tenemos un problema Houston. En España hemos pasado del candil a la lámpara de diseño en un abrir y cerrar de generaciones y la gente joven no está por asegurar sus bienes materiales mediante el ahorro y otros lentos procedimientos, el trabajo dejó hace tiempo de ser para toda la existencia y hablan de un concepto nuevo que es la calidad de vida. No se me revuelvan. De sobra sé que no es nada nuevo, pero nosotros, los talluditos del mundo uníos, no nos lo creíamos a pies juntillas, lo decíamos para epatar al burgués y para demostrar que después de tener algo, estábamos por otras cosas, pero no las hacíamos.

Esos valores postindustriales, post 23F en nuestra España querida, suponen una mayor desconfianza en la Administración, la restricción del voto y la abominación de la autoridad. Muchos, a pesar de declararse católicos se santiguan por compromiso o por tics no curados, saludan a la gente desde la otra acera y aceptan, además de tostadas, a tostados servirles el café con leche. Defienden el individualismo y que el gobierno meta menos las narices en sus vidas. Pero llegan las crisis y ven que lo que venía regalado escasea y se empieza a cobrar. Inglehart lo llamó reflejo autoritario que se hace carne en los hipernacionalismos o aceptando líderes catastrofistas y demagogos. Y con ellos la negación de la diversidad, la intolerancia y la imposición de la propia moral. Para saber más, lean las obras completas de Aznar, algo así como el Antiguo Testamento de la inquina.

Huntington ya nos advirtió que la fuente de conflictos más importante era la cultural y que pretender la universalización de nuestra civilización al estilo romano, era el principal disparador de conflictos en este mundo complejo. Pero muchas veces, hablar de valores democráticos, de derechos civiles es hacerlo sobre flores y violines. Cuando levantamos la voz, cuando se nos hincha la vena es cuando se permite el matrimonio entre maricones y bolleras, cuando la mujer abandona la cocina de la que nunca debió salir, cuando la zorra de la vecina aborta o se divorcia un cuñado ruin, cuando no se mata legalmente a tanto hijo de puta o se impide acabar con el sufrimiento indigno de los desahuciados que para algo está Dios. Suena terrible dicho así, pero es lo que subyace asomando sus ojos de cocodrilo en la superficie, en cada declaración del democristiano Mayor Oreja. Es cuando los derechos civiles se hacen tangibles, paradigmáticos, cuando no se pueden ocultar tras la retórica ni las melifluas palabras.

Y algo de retórica usó esta semana el presidente Obama en El Cairo ante musulmanes atónitos. Que complementó al día siguiente recordándonos el holocausto. La cal y la arena de la historia de civilizaciones milenarias para el mortero de Obama, el nuevo arquitecto del mundo. Un discurso divino, no por lo bien construido, no por la inspiración de sus palabras, sino por las continuas referencias a Dios, a cualquier Dios, al Corán, al Talmud y a la Biblia. Al menos nos prometió un Estado para Palestina. Gospel. Palabra del Señor.

A Pajín le parece una revolución cósmica la conjunción de Obama en EE.UU. y Zapatero en Europa. Una especie de suerte enorme, una potra sideral. Obama es, para muchos, la última piedra filosofal, el bálsamo de Fierabrás para curar nuestras seculares heridas. Negro y demócrata, multicultural y dialogante. Algunos creen que le falta ser mujer para ser perfecto. Yo creo que la revolución se hará cuando el presidente de los Estados Unidos sea agnóstico y lo diga. Ese será un gran momento. Un cambio en la historia. Cuando Dios salga de las cabezas de todos y sólo se guarezca en el corazón de algunos, sólo de los que así lo quieran.

Arras de arrepentimiento

Después del último post no han dejado de llamarme las embajadas, los sindicatos manos limpias en la masa, los comités de festejos, los patriotas de toda la vida, la curia, los linces, los sastres de Madrid, los figurines de Valencia y el protectorado de Tetuán. Nada bueno dicen de mi, me amenazan con mandarme a Estrasburgo en una lista europea o a representar a Melilla en Eurovisión y si insisto me conminan a hacerme promotor inmobiliario.

Nada de esto puede pasar. Me arrepiento, me acuso y me inmolo. Como muestra de mi redención, de mi nuevo despertar patriótico, quiero defender el orgullo patrio, que con mi ignorancia infiel, algún día zaherí. Qué forma mejor de hacerlo, que traerles un vídeo que vale por más de seis euros –perdón, mil, mil, mil, lo he vuelto a hacer de nuevo- un video que vale más que MIL palabras.

Disfrútenlo y perdónenme.






Un compungido cada día más español.