Rebajas

Han empezado las rebajas. Si leen los periódicos o vieron la última entrevista a Zapatero, realizada por la actual señora de Piqué, dudarán si las rebajas son de cerebros. Si oyen a Ppons o a Montoro, que no para de cambiarse los colores de las gafas, tendrán la certeza más absoluta: en estos tiempos el seso cotiza menos que un dracma. Pero no, yo me refería a las rebajas del pague 2 y llévese 3. Aunque al final se equilibran las cuentas, ya que durante meses hemos estado pagando 3 y llevándonos 2, pero sin carteles ni actrices de medio pelo que nos lo canten. Así que lo comido por lo servido.

Pero en esto de las Rebajas también tiene su impronta el autonomismo, así todas duran hasta el día 6 de marzo salvo en la Región de Murcia que duran hasta el día 1. ¿Irrelevante? Claro, absolutamente, pero sería razonable que en esas pijadas no hubiera distingos. Sería el inicio para que no los hubiera tampoco en lo importante, que bastante tenemos con la coletilla de la hora menos en Canarias.

Pero señores –por milagros del idioma, incluyo a las señoras- ¡qué es una fecha más o menos por unos calcetines más caros o un cinturón que no necesitas, cuando la UNESCO prepara para dentro de 20 años que la mitad de la población mundial sea homosexual! Ahí es nada, 3.000 millones de personas en carroza hacia Chueca enseñando cacha bilateral. La gran migración del milenio. Hacia Belen va una… Con estos pelos y sin arreglar y vivo en un sinvivir a la espera de saber con quién no podré tener sexo a los 70 años, cuando lo más probable es que no sea con nadie. Trabajando todavía por aquello de la pensión y de pronto ¿empezaré a mirar con otros ojos a mis amigos varones? O lo que es lo mismo ¿empezaré a mirar a otros varones con ojos amigos? O incluso más grave ¿todos los ojos de los varones serán mis amigos? Así lo pronostica Demetrio Fernández de Córdoba que nada tiene que ver con el Gran Capitán –picos, palas y azadones, en veinte años todos maricones-, lo que pasa es que es el obispo de Córdoba y dice estos bobos ripios. Luego se lía y habla de cambiar de sexo indicando que la ideología de género promulga que "uno no nacería varón o mujer, sino que lo elige según su capricho, y podrá cambiar de sexo cuando quiera según su antojo". Ya sabemos que a la Iglesia no le gusta este batiburrillo, yo me remendaba, yo me remendé, la Iglesia es más de ideas fijas, con las hogueras, los niños pequeños, la defensa de la mujer. Así que ante la expectativa de la transubstanciación del sexo a nivel cósmico ya saben: pónselo, póntelo. El bozal, claro, a don Demetrio.

Pero dejémonos de rebajas y ascendamos al lujo. Dejemos una birria de obispo y pasemos directamente al Papa, que dice que el purgatorio no es un lugar en el espacio sino un fuego interior. Apartando a un lado esta última moda teológica de la deslocalización, coincidente con la estrategia de tantas multinacionales de llevarse las industrias al lejano oriente y dejar a Europa como continente de servicios, esto de que el purgatorio no sea una descripción topológica y sí un estertor moral que te reconcome ya me gusta más. Porque purgatorio es justamente la palabra que buscaba para definir como me siento al ver a Mónica Belucci o más recientemente a Paz de la Huerta –gugléen, gugléen- novia del mafioso en Boardwalk Empire, la serie de Scorsese, que no pueden dejar de ver, situada en Atlantic City cuando la ley seca, esa forma que ofrecieron los puritanos legisladores para que los listos, siempre los listos, se hicieran de oro y la gente siguiera bebiendo.

 Y eso vuelve a parecerse al fuego interior que te entraba con un pelotazo barato que te metías de un trago en aquellos años en los que éramos hombres –acepten que también me refiero a las señoras-. Pero en aquellos años el fuego interior se calmaba con Almax forte, aunque también valdría el permiso y la colaboración de la señorita de la Huerta, mientras la UNESCO nos permita y no nos mute, pero el fuego interior que nos atenaza se arregla sobre todo con la deseada concertación entre sindicatos desorientados, un gobierno acorralado, una oposición platicúrtica y una patronal mirando al sol. Y esa sí es una buena definición de purgatorio. O llegan a un acuerdo –pueden ver los resultados de Alemania, otro milagro alemán, que ha subido los sueldos y ha aumentado la demanda interna y ganan, y ganan como el conejito- decía que o llegan a un acuerdo y entienden y nos explican los números de una puñetera vez, o vamos a ir directamente al infierno. Y sobre el infierno ya tenemos más referencias de primera mano. Al menos en este Madrid que horadamos sin descanso y en donde los okupas le piden a la policía una orden judicial para entrar en el edificio ocupado.

Y así seguiremos porque Trinidad Rollán, la número 2 del vigoréxico secretario general socialista de Madrid, Tomás Gómez ha sido condenada a 8 años de inhabilitación por prevaricación, ¡qué diferencia con Valencia, donde Carmen Martínez, la número 2 de Jorge Alarte, le adelanta por la izquierda y dice al más nítido estilo PSC, nens s’ha acabat el bróquil! Se acabó el tiempo de impunidad. En este caso se lo dice a Antoni Asunción, que ha protagonizado un asunto cada día más oscuro y sucio.

 
Y así debería empezar todo este socialismo light que se enseñorea por ahí, lanzar un hasta aquí hemos llegado, por supuesto con la corrupción de propios y extraños, pero también dejar de mostrarse impecable cuando la realidad es tan tozuda como mi perro. Carbón o nucleares, Pensión 65 o 67, o dejar que el PP o las víctimas dicten la política terrorista o dejar que los bancos y cajas determinen sus ritmos, o que los piratas, los de sofá y los de esquife, escojan las rutas de navegación. ¡Venga ya, hombre!

Porque al final hay que dejarse de hostias y mandar, que ya sabemos que a ZP solo le queda BOE y medio por rellenar, pero a España le quedan muchas cosas por hacer y en estos tiempos que nos vienen, esas cosas las tienen que hacer los progresistas, lo que no significa los bobalicones timoratos del buen rollismo que se asustan cuando una ministra recuerda que se puede denunciar el incumplimiento de una ley o se pone firmes a unos señoritos que coordinadamente se niegan a mirar una pantalla de radar. Así que Zapatero bien haría en terminar honrosamente sus ocho años y replantear el sistema de primarias que tantos disgustos da. No solo en el PSOE, vean el cariño que tenemos los españoles por el próximo presidente Rajoy si nadie lo remedia, o miren lo que está pasando en Asturias en el PP, o en el PSC para la alcaldía de Barcelona, remakes de las guerras socialistas de Valencia y de Madrid de hace bien poco. ¿De verdad hay que someter al escrutinio público las diferencias entre Blanco, Chacón y Rubalcaba en una potencial elección sucesoria entre ellos?

Si yo fuera del PP, a mí me encantaría. Y si fuera Cascos, hasta sentiría cierto fuego interior. Aunque fuera fatuo.

Año nuevo

Han pasado muchas lunas desde la última vez que les di la vara. A eso se llama vacaciones. Las de ustedes. Pero hay quienes no descansan.

Recordarán el mogollón que montó el cura Gómez Sierra en CajaSur. Fue su último presidente y dejó un embolado, por decirlo en términos financieros, de 952 millones de euros en la llamada Caja de los curas. Bueno pues el Vaticano le ha nombrado obispo auxiliar en Sevilla, donde la lluvia es una maravilla. Porque allí llueve a gusto de los de siempre. El arzobispo titular, monseñor Asenjo, lo fue de la Diócesis de Córdoba mientras Gómez Sierra jugaba al Monopoly con la pasta de los impositores cordobeses. Ellos se juntan y Dios les crea, porque dado que el nombramiento consta como proveniente de la mano de Dios habrá que mirar las rutas dopaminérgicas del Altísimo, por aquello de la enfermedad de Parkinson, que ya está bien de renglones torcidos.

Y no se me sulfuren por el comentario, que lo último es conciliar la religión con la ciencia, aunque no sé por qué se empeñan, que cuando lo hacen salen los curas como el Madrid del Camp Nou. Pero haya ellos que han perseguido tanto y se sienten ahora tan perseguidos. Si los quemaran como ellos solían no sé yo qué diría el Papa.

Tan perseguidos como se sienten los internautas del gratis total. Que la Ley Sinde sea una cagada no lo vamos a negar. Y no vamos a enumerar aquí lo que pudo ser y no fue. ZP, otro que debía hacerse mirar la sustancia negra, que no tuvo tiempo para hacerla bien pero lo va a tener para hacerla dos veces. Pero el caso es que por un lado están los creadores –quizá palabra excesiva para algunos, dejémosla en los no copiadores- y en la otra banda los defensores del me lo pido de nuestra infancia cuando aún creíamos en la magia de los reyes. Alguno de estos invoca, y equivoca, la libertad para acceder a Wikileaks con el bajarse Avatar por la patilla. El otro día esas webs escaparate del material de otros cerraron en protesta el acceso y el tráfico de la red se redujo a más de la mitad. Ya lo adivinan. Media España encabronada por no poder acceder a los documentos de secretos de Wikileaks. Mientras CNN+ cierra y se ve sustituido por GH24horas. Luego hablan de PISA. A lo nuestro, me gasto 700 euracos en un iPad pero me bajo los libros gratis de la red. Me fundo medio sueldo en un mp3 pero la música la consigo gratis. La lucha del hardware contra el software.

Déjenme que lo ponga en clave más personal. Alguien se baja gratis un programa para grabar de la radio por internet. Tal día como hoy se coloca delante del ordenador y a las 9 de la mañana le da al botón de grabar. El trabajo previo del Sr. Álvarez de selección de músicas, de contenidos, la tarea de coordinación, el control de la mesa, el coste de las llamadas telefónicas, su propio desplazamiento a la emisora se empiezan a difuminar entre las vaharadas del café con leche que el corsario Drake se está tomando en pijama mientras se corta las uñas. La verdad es que para lo que hace no necesita las manos. Después de la música viene un pesado que como poco ha tenido que escribir algo y estar despierto, bien es verdad que no mucho… a las 9 de la mañana de un sábado para contárselo a ustedes, luego más música y vienen los Aeroplanos de Brescia que han requerido no sé si el esfuerzo, pero al menos la dedicación y el cuidado de Álvaro de Andrade para traérnoslos y más música y así llegamos al Recreo con Lucía Obiol, y más música y más tarde, Miguel Marco y todo lo que toque ese día. Un par de horas hasta que el señor Álvarez se despide mientras el bucanero Morgan para la grabación y aún en gayumbos de marca de mercadillo manda por correo electrónico con su ADSL, esto sí que lo paga, a Radio 3,14RATA, la emisora filibustera, el producto de su trabajo ajeno. Hola Patapalo, soy John Long Alpaca te mando el programa de mañana Domingo SuperExpress, a veces dice algo de Sábado pero a quién le importa. Hasta la semana que viene.

Quizá el señor Barbarroja no gane nada con ello, quizá logre que las ideas de Lucía, de Álvaro surquen algunas olas más, pero al menos debería pedir permiso, o mejor, currárselo que es lo suyo; que mi contribución a la cultura podrá ser gratuita pero el precio se lo pongo yo.

Algunos se quieren defender con los beneficios de las compañías de DVD o de CD, con la bobada de cultura gratis o con el agorero fin de Internet. Léanse sus argumentos. Suelen ser bastante oligofrénicos, como que la vergüenza de la SGAE y su canon del porque sí, ofrezca patente para bajarse una película francesa. O los que niegan la remuneración de los artistas más exitosos creyéndose lo de por el amor al arte, reivindicando el teatro callejero o el músico limosnero. Todos estos están de suerte, en estas fechas pueden pedir a los reyes un cerebro, si no normal, uno al menos que les permita juntar alternativas y no decir tonterías, que lo ponen todo perdido.

Y ya que estamos con los Reyes déjenme terminar con el nuestro, el incopiable Juan Carlos I, que salió con la foto de la selección española en el mensaje de Navidad en un plano y con un nacimiento en otro. A todos aquellos que hubieran preferido una foto de los últimos Nobel de física, medicina, literatura, a todos aquellos que hubieran preferido un Belén con un Herodes rebanando la yugular a los mercados y a todos los que quisieron entender a Juan Carlos en la referencia a su hijo, a ver si la próxima son ustedes capaces de elegir a su Jefe de Estado, a todos esos les deseo un tremendo 2011, y a los demás también pero sobre todo el segundo semestre, el 2011’5. Que ese tiene rima.